He planeado como las águlas, el vuelo
he transitado bajo la lluvia sin covertor
he llorado po un mal amor y por un buen amor.
No desisto de la insistencia frente a la vida... mas bien, decido seguir cantando y aullando.
famelica del sueño, habito en la desventura de los que no me habitan.
Intento la ascensión hacia el limbo... pura inexistencia, pura vida... eso somos, la sombra de lo blanco y eñ espejo de lo negro.
jueves, 18 de octubre de 2012
miércoles, 19 de septiembre de 2012
Mientras muero
Hoy he caminado adrede sobre los escombros de mis afectos. Sueño que soy un sueño que se sueña
así misma. Vislumbro los caminos por donde anda la posibilidad de mi amor. Canto a los pájaros que se asoman por la ventana de mi alma. estoy contenta con la vaciedad del espacio y con la llenura de mi alma.
martes, 21 de agosto de 2012
poema inédito
El poema incendia la visión de la noche
irrumpe en el cuarto sin puerta
mira atento la desolación de mi casa
se pone a barrer la casa
para que salga lo que de ti queda
no lloro
he vaciado mis ojos
para que no muestren
la humanidad que hay en mí
y no tenga alma en la que nadie se mire
intenté en el ocaso de los días no aporriar mas tu nombre
contra las paredes de la tarde
la sinfonía del milagro
era cantada por la voz de los muertos
tenían miedo de la pérdida
cuando ya todo estaba perdido.
Los Amorosos
Los Amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
Poema de Jaime Sabines
para la innombrable
En busca del no tiempo se han dirigido mis pasos. Alumbrada por el resplandor de mi hermano muerto cierro las puertas de mi casa, es decir, las puertas de mi alma. En el dintel se han quedado parado mis amores, han hecho largos peregrinajes para llegar hasta mi casa, han tocado la puerta, mi soledad se asoma por el ojo y todo está a oscuras, tiembla el tiempo, todos huyen de mí hacia ninguna parte, espero sentada sobre el duro asiento. Llega una mujer con el rostro parecido a una que ya había visto en los sueños. No le digo nada y de pronto las palabras van saliendo ardientes de mi boca. Ella murmura en una lengua que desconozco, me dice palabras incoloras, cierra su rostro con las manos para que no la reconozca, no tengo miedo, ya supe del amor, ella cree que es el amor, no le digo nada, la dejo que mire por el hueco de la puerta, solo puede ver un rostro alargado en la distancia y el amor era una palabra que todos los amores del mundo habían vaciado como una tina sucia. Ahora no queda nada, solo unos dedos haciendo toc, toc, toc, sobre una puerta invisible. Vuelve a dormirte, le digo a mi deseo, iracundo se lanza al vacío, me quedo mirándolo como se estrella sobre el pavimento mojado. Me guardo de tanto adiós, acumulado en el alma de los siglos.
viernes, 3 de agosto de 2012
He llorado sobre un mar disecado, sin saber como el agua comienza a inundar los caminos, intento correr para no ser de nuevo agua. Nada hay afuera que me sobreviva, todo intento de eternidad tiene el mismo destino que la mujer de Lot. Somos sal entre la sal. yodo solidificao en nuestra carne. Ternura de los días aciagos, incomprensión de un no ser que se sostiene a la fuerza en la pupila.
mq
mq
martes, 31 de julio de 2012
He caminado por el desierto sobre piedras calientes
he respirado el aire mas pesado que garganta alguna haya intentado respirar
he cantado a la desolación que habita el mundo y por lo tanto a mi alma
he sentido el resplandor del rayo sobre mis ojos
y he muerto de tanto milagro.
He cantado desde mi nacimiento para exorcisar todos los dolores antiguos de mi madre
y ella ha estado sorda a este canto que la mantiene viva.
He sentido las punzadas del dolor y he cantado en medio de la calle fosca esta desventura del alma...
He sido amada y he visto cantar a otras en medio de la calle sus dolores y no he podido hacer nada para mitigarlos, solo contemplar mis propios derumbamientos en rostros ajenos.
he respirado el aire mas pesado que garganta alguna haya intentado respirar
he cantado a la desolación que habita el mundo y por lo tanto a mi alma
he sentido el resplandor del rayo sobre mis ojos
y he muerto de tanto milagro.
He cantado desde mi nacimiento para exorcisar todos los dolores antiguos de mi madre
y ella ha estado sorda a este canto que la mantiene viva.
He sentido las punzadas del dolor y he cantado en medio de la calle fosca esta desventura del alma...
He sido amada y he visto cantar a otras en medio de la calle sus dolores y no he podido hacer nada para mitigarlos, solo contemplar mis propios derumbamientos en rostros ajenos.
lunes, 30 de julio de 2012
Y Uno aprende
Y uno aprende...
después de un tiempo,
uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma.
Y uno aprende
que el amor
no significa recostarse
y una compañía
no significa seguridad.
Y uno empieza a aprender….
que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y que uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos.
Y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno del mañana
es demasiado inseguro para planes…..
y los futuros tienen una forma
de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende
que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma,
en lugar de esperar
que alguien le traiga flores.
Y uno aprende….
que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
y que con cada adiós uno aprende
Dicen que este poema está mal atribuido a Borges
Mis reflexiones al repecto:
Extrañamente solo con tiempo aprendemos, pero lo bueno de todo es que lo hacemos y eso nos hará sonreír al cabo de los años.
La negrura de la existencia se va tornando luz en la oscuridad de nuestra alma.
sueño y eso me mantiene viva, no espero nada de nadie y eso me mantiene íntegra, es la ley de la vida, somos las hordas mas numerosas de la naturaleza y somos los seres mas solitarios de ella.
domingo, 29 de julio de 2012
nov. 03 de 2011
Estimada Medellín
Hace meses no sé nada de usted y mi corazón se siente tan triste que he decidido hablar con usted de manera íntima y personal escribiéndole estas misivas que me dicta el corazón.
Sabe usted de mi amor, sabe que todo lo que fluye de adentro hacia afuera, tiene que ver con usted pero me queda claro que eso no la afecta en lo más mínimo, sin embargo, no me doy a dolor de su indiferencia y su desamor. No sabe cuánto deseo escuchar su latido cerca del mío, no sabe con cuanto fervor mi alma la piensa; pero estese tranquila, quizás antes de que me muera logre hacer que estas cartas lleguen hasta usted. Mi alma se niega a resignarse a su olvido pero ya no sé qué hacer para que sus ojos se fijen en los míos por un instante que podría significar la eternidad en mí.
Llevo días y días pensándote, anhelando que todo en su vida sea bien, que sea amada y que ame.
Estoy triste de saber que jamás podré estar cerca e usted, que todas las cosas que hace me alejan repentinamente de su lado, además de sumarle a ello las distancias geográficas que nos separan.
Por hoy, paro esta comunicación y quizás otro día quiera seguir vaciando mi ser en su ser inexistencia.
La abrazo con toda mi alma
MartaQ
Poemas del libro Conversaciones en Comala
CONvERsaCiONES En ComAla
“Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dio…
el olvido en el que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro [… ]
Hasta que ahora pronto comencé a llenarme de sueños,
a darle vuelo a las ilusiones.
Y de este modo se me fue formando un mundo
alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo
el marido de mi madre. Por eso vine a Comala.
Juan Rulfo
1
Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre.
J. R.
Existe el desierto
en nuestro corazón
anhelamos con lo desconocido
asir la tierra polvo
que se evade de los sueños
en partículas diminutas
aguijoneados por las ilusiones
tramamos la ventura del viaje
toda esperanza
de la vida-muerte-vida
se halla dibujada en imágenes
el sinsentido de la muerte
es el sentido de todo lo asible
2
“Una bandada de cuervos pasó
cruzando el cielo vacío”
J.R.
Los signos son detenciones
de los ojos
sobre la inexistencia
de dios
3
“Ya para entonces soplaban vientos raros…”
J. R.
El camino alarga la sentencia
los muertos se pavonean
detrás de la memoria
el olor de la ruda
espanta el olor
de la putrefacción del aire
apesadumbrada la pena
se vuelve roca
en la voluntad de quien la carga
4
Nada más porque se le murió su mujer, la tal Susanita.
Ya te has de imaginar si la quería.
J. R.
Cocer el roto de la vida
con puntadas que vuelvan y la rompan
acariciar con los sentidos
el eco que sale de la boca
respondiendo la pregunta
un vendaval surge del fondo
de la tierra
5
Se queja y nada más.
Tal vez Pedro Páramo la hizo sufrir.
J. R.
De la muerte
estamos librados
siempre que podamos
imitar la voz de lo inexistente
desatendemos la mirada
escasos de palabras
6
¿Pero de qué tiempos hablará?
J. R.
Resucitamos la memoria
atravesada
perpendicular
por un sol que nos ofrece
toda la ternura de su luz
exhumamos los pasos
hundidos en la tierra fangosa
en busca de la senda
que lleva al llano
7
Que yo debía haber gritado…
J. R.
El tiempo confundido
con los sonidos
se despeña
no hay voces
para sustentar
el llanto de la mujer
que olvidó
el ruido de sus lágrimas
al caer
8
el irse diluyendo en agua espesa, y el girar de luces...
J. R.
Enceguecidos
por las visiones
la luz de la lámpara
imita
el resplandor del llano
al medio día
9
Voy a ir un rato a caminar, Ana. A ver si así reviento.
J. R.
El polvo de Comala
obnubila la visión del peregrino
qué esperar de la tierra
donde todo nació muerto
qué esperar
de la piedra suelta del camino
a que temer
sobreviviendo
por encima del polvo
debajo del silencio
10
¡Padre, queremos que nos lo bendiga!
J. R.
Anhelamos el perdón que damos
cuando se abren labios invisibles
azotamos con ira
la necesidad de ventura de los otros
pretendemos ser dioses
dioses de polvo y de mudez
dioses peregrinos
de tierras inexistentes
que no perdonan la libertad
del sueño
mensajeros de ninguna alabanza
hacen que la culpa
repose en los huesos
11
Sí, yo soy. Te conozco desde que abriste los ojos.
J. R.
De entre los muertos
la voz asida de la nada
resonancias de carcajadas
que se repiten en mudas gargantas
nadie puede detener
este lamento triste
este desolladero
piel adentro
este grito de las muertos
pidiendo vida
12
cuando era tan fácil decir una palabra o dos, o cien palabras
si éstas fueran necesarias para salvar un alma.
J. R.
Un aluvión de señales
llega desde el lejano pueblo
de Comala
el viento de la montaña
trae noticias de los idos
en los cerros áridos
renace la fuente milenaria
todos vienen a aplacar la sed
que han amotinado
en el trayecto
los durmientes de Comala
se levantan
la eternidad de dios
se presiente
en la extensión
de sus vocablos
13
Sé que ahora debe estar en lo mero hondo del infierno;
porque así se lo he pedido a todos los santos
con todo mi fervor.
J. R.
Los muertos se levantan
de entre los muertos
no hay profetas
para que escriban
esta hazaña
el viento bendecido
se hace hálito nuevo
en las viejas simientes
todos se levantan
de entre el polvo
la luz de la colina
hace lo que el agua a la harina
ven el cielo ensangrentado
sin promesas
los muertos de Comala
pronto los caminos
se llenarán del sonido
de las piedras
13
Había estrellas fugaces.
Caían como si el cielo estuviera lloviznando lumbre.
J. R.
La tierra que pisan los pies
es de fantasmas
reclama al aire
los huecos de la heredad
en los muros
todos se lamentan
de cansancio
olvidaron los sueños
y están vivos
la vida aguanta y revienta
la vida
que todo lo sabe medir
hasta la muerte
14
Llegó abrazándome, como si ésa fuera la forma
de disculparse por lo que había hecho.
J. R.
La oquedad de las palabras
revienta los tímpanos
su sonido
martillea fuerte
las caracolas interiores
un mar que ya no es
pretende brotar
de adentro de las cuencas
un mar que ya es polvo
y es olvido
la noche cerrada y venturosa
apaga el ruido
que mata el ánimo
15
Vi un hombre cruzar la calle
J. R.
Sayula son todos los caminos
abrimos los sentidos
el cielo es un laberinto
que se dibuja
por la refracción de la luz
sobre los mares
podríamos ir a algún lugar
librarnos del dolor que se insinúa
incubándose en la sangre
16
La madrugada fue apagando mis recuerdos.
J. R.
Una escritura
se sostiene en un punto lineal
de la existencia
no logrando encontrar la curvatura
a sabiendas
de que no hay caminos rectos
que conduzcan a ninguna parte
17
Detuvo la respiración y abrió los ojos
J. R.
Damiana Cisneros
madre de la voz
de los vientos
pregunta sin aliento
en boca de los vivos
crujidos se oyen
desde lo profundo
pasos que van y vienen
sobre los surcos
creados por la lluvia
hunden la semilla
vendrá del fondo de la tierra
la espiga de maíz
mujer hecha
de grano y esperanza
18
Suscribirse a:
Entradas (Atom)